Ecología de la nada

bruma
bruma noche
cerrada

cadenario pesado de rezos apócrifos recorren la campiña con una luz de vela
el viento sopla con fuerza marina
al frente un ogro marrón de úrsida geometría camina sobre el cieno perfumado de muerte
separando huesos y carnes con cada pisada
sanguijuelas infinitas lo siguen en su va y ven milenario
ciegas bestias de la noche repiten sus cantos
las agudas muecas de voz revientan contra los cristales
nada parece impedir la letanía


la luna inmune se sostiene impoluta en el lodo universal
quién se puede percatar del equilibrio
sorda a esta andanada
la noche pasa a su ritmo como siempre
bruma
el tiempo no se detiene
bruma cerrada
el tiempo tiene su ritmo
solo espera la madrugada


el farol de la esquina oxida la noche con su luz enferma
es como un chorro amarillento un orín de luz
las piedras de la pendiente parecen sudar copiosamente el frío del amanecer
tiritan apretadas en racimos una contra la otra
y el viento cobre amasa sus contornos
minúsculos sonidos invaden el cuartel de esta hora
sin reparos
en los resplandores colindantes de aquel universo de mortecina lumbre
mis ojos se apagan contra la ventana.


un inverosímil animal salta imponiendo la verdad a cuello hinchado
la noche calla y las estrellas que son muchas y diversas ríen
pero en tierra los uniformados sobresaltos
y las normadas rutinas han perdido el oído
y ya no se enteran de nada
cuando creen que todo se resume en uno
como principio y fin
de lo infinito


bruma
infinita y cerrada
bruma y sobre la bruma, y más bruma
o quizás luz en lugar de bruma
luz enferma y oxidada

que otorga el privilegio de esta ceguera
y  que no  para de reír en esta noche humana
como una bofetada.

cruz

con los brazos abiertos como si intentase abrazar a la especie entera
quiero solo tu pecho en mi
yo lapa infeliz
que esta noche es barrida por el implacable universo
donde no hay nieve a la vista
solo olas
conmoción infinita
y algo crepitante como sal rota en mis espasmos

Fingerland frame

Finjamos por última vez que nos conocemos al compartir la almohada

supongamos que recorreré los caminos de Galta dibujados en tu piel

con torbellinos de polvo a cada paso

que como un simio gritaré de contento

al trepar por las columnas de mármol

los entallados troncos del mango donde comeré lascivamente

a flor de piel la más jugosa de las frutas

asumiremos que tus pechos esconden misterios de cactus silvestre en flor

que desnudare las espinas con lengua de colibrí

y resoplaré el tizón oculto en tus pezones

hasta que brillen como estrellas

que tus ojos de avispa herida clamaran amparo al caer la tarde

y lacustres especies brillaran en el bajo fondo

marino de tus entrañas

que la violencia de los pétalos de tus manos lastiman mi espalda

o tu entre pierna henchida de mango que me llama a devorarlo todo

que la cadencia oceánica de tus caderas serán un intento de acoplar mundos

que en el naufragio te abrazaras ligera al mástil infinito

y como una pluma te dejarás caer abierta y herida

que callarás y con el silencio a cuestas

inhalarás descomunalmente lo que se oponga a tu paso

no importa si son planetas o meteoritos

a fin de cuentas

entre la realidad y la fantasía los acuerdos no cuajaron

y nada está más reñida que la sábana donde se sustentan

con una socarrona sonrisa de gato de media noche

beberé en los oasis de tu cuerpo toda la arena y polvo

con que hicieron

luego, concluidos los simulacros, te vestirás y te irás

no sin antes apagar la luz que da a la calle

sino no podré dormir con tu talón a cuestas

y volveré a lamer la leche que se cortó en la nevera.

AM·3

El tensado terciopelo del lomo de las moscas esconde enigmas que se desatan como vendavales de mayo en los ojos trémulos de los gallos del amanecer cuando duermen a ala suelta sobre los tejados del alto niuyor y los ángeles andróginos tocan la lira y a la par sobrios delincuentes declaman los satánicos versos de Rimbaud en un bacanal dispuesto a la élite de esta tierra.

Zancudos y gusarapos rebosados de vid zarpan en un alto barco de calado minimalista que truena en la distancia mientas resuma sus lamentos de Magdalena sobre las olas, por lontananza va como un seguro ahogado o un enfermo delirante que juega con los pechos de la noche en un psiquiátrico del Mar del Plata ajustando la soga al tímpano antes de perderse en horizontes de ensueño.

Frente a la pantalla del ordenador  cual, si fuese un calatejo de evidencias, la abuela descubre la flor que buscó por siempre y antes de tomarla y reconocer el perfume de infancia es invadida por un virus y muere de esperación desangrada entre lunas sin que nadie intente al menos resetear su alma.

Pongo el dedo en la llaga, al costado del hombre, y me astillo de cruz el alma con algo que asemeja una tilde, su filo agudo me desangra gravemente, y veo pasar los días esdrújulos por mi sien antes de morir por la envidia ajena.

Otra mosca, maldita mosca, algo de aguaceros… ese volumen contiguo huele a hembra o a recuerdos, un tentáculo explorador descubre la soledad mientras la gota voladora zumba antes de ser parte de mis manos en un aplauso definitivo.

Salto al vacío

 

Sentir la gravitación del cosmos como una agonía

La fuga acelerada de las partículas de luz y polvo

La acumulación tensa de los maderos en la tormenta

El lila de la tarde tendida sobre las lomas vestidas en flor

El frío como navaja que corta el aire en las mejillas

Aquel  cuerno mágico de narval persistente en tempestades

Para así delegar al amor y sus maleficios a los no iniciados

Y saltar al vacío de esta hora sobre un cuerpo imposible

Sobre unos labios siempre abiertos que devoran todo

Y así terminar conmigo.

flor de cenizas

Polvareda en los caminos de amancaes

el largo río es un pañuelo contra el secor

Cantan las rocas como huevos en la sartén

y las escurridas miradas de los grillos

se pierden como el pasto amarillo de estas horas

al hacerse polvo del polvo que cubre el camino.

Ya no hay hombres en el orbe

todo es tan delgado que casi se rompe con el viento

un fantasmal huracán de buitres pinta la tarde en negro

de entre mis huesos lo veo 

un apocalíptico escarabajo

que asegura que todo estará mejor y no hay que temer

recorre mi envergadura hasta los primeros astros

mientras sonría como la luna

en menguante

Rizoma

Busco pistas en la oscuridad
en el descuidado resquicio de la luz

por donde se cuela como polvo

aquella filigrana olvidada de sol

que enriquece la alucinada creatividad

y cincela la roca dura de las costumbres.

Escarbo en lo profano de la memoria

para desarmar los credos

-o al menos recuperar aquel poco de fe

que se asfixió en los simulacros-

que los labios de la tierra escenificaron

para confundir las evidencias con la ceguera.

Abraso con toda mi voz las hojas sueltas
un soplo al descuido hace humo
y descubre el tizne añejo de las paredes

desahuciados los intentos de edificar

la narrativa de distantes sangres

rindo el juicio a las dudas y a las ganas.

Los potros salvajes de la razón sin freno

como prolongados orgasmos hacen desfallecer  

al más preparado de los guerreros

las profundidades son insalvables

incluso a flor de tierra

recolecto el eco de mariposas
en el desván de la tarde y sus fósiles pétreos
las lágrimas heridas del mar

solo cambian de color en octubre
como a esta hora.

Sazonados los mendrugos de esta hora

limo con algo de maniática redundancia

el dorso de las letras en cruz

descubro sin asombros una maldición común

en la espalda de todos
y en los ojos de algunos una ceremonia
que colinda con la muerte y la orgía.

Cómo sobrevivir a todo este clima y sus presagios
las mieses recolectadas son heredad del pasado
el presente se aloja en la fuga acomodada del segundero

el carnaval intacto del tempo y la disolución

parca de los nódulos del compromiso

dibujan una sonrisa irónica de carbón en la roca

donde están congelados hasta mi regreso
indefinido incluso para los oráculos del circo...