y siempre fuimos más de 12 los 3 y casi
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caminé por sobre las rocas del presente
como sombra
descalzo y taciturno a la par que
rememoraba
los días de la infancia primera y los
códigos de la fuente
piedras tras piedras en la pendiente de
la mañana
se acumularon como el pasado y el serrín las
horas
la Guatemala es una marca ineludible en
la memoria
como una zanja absurda en los campos del
exterminio
donde todo fue posible y tenue como masa
de harina
a punto de saltar al horno y subir al
cielo entre miradas
blanco y negro o tecnicolor entre ojos
golondrinas
y correr abajo los campanarios agitando
la vida en bandolera
las mañanas de sol el polvo del parque los
aguaceros torrenciales
los peces y la escalera china
la horda que fuimos armados al combate y
el mundo del revés
corre tras las nubes glaseadas y un par
de perros
meneando el aire con sus colas de bienvenida
pilotear las naves en el patio las
pelotas del mete gol tapa
el chillido insistente las cuerdas las
colchas los niños dormidos
aquel fragante rosa que tiene una terca
inclinación al olvido
pasos lentos poncho azul un largo cigarro
y puerta de calle
las palabras se derriten al paladearlas como
helado
al medio día el cielo profundo la voz de abuelo
retumban
y la muerte que siempre fue una invención
que no tuvo puerto
hasta caer como plomo y tierra sobre
tierra
barro al barro lagrimas de estación
flores de papel
y descubrir que allende el día el dorado
río
no perdona
ni olvida
pero qué importa si a fin de cuentas
todas las batalla terminan en risas
